Hin und wieder überkommt einen der Wunsch, die eigene Zukunft zu planen, dem eigenen Leben eine sinnvolle Prägung zu geben. Im folgenden Beitrag müssen wir allerdings in anderen Dimensionen denken, denn Wowbagger der Unendlich Verlängerte hat sich eine Lebensaufgabe gestellt, die ihn endlos lang auf Trab hält, damit er mit der ungeliebten Unsterblichkeit zurechtkommt. Gleich wird er Arthur Dent besuchen, der seit Jahren mutterseelenallein auf einem fremden Planeten lebt.
Lesedauer etwa acht Minuten
Und während Arthur Dent noch so guckte, während er staunend und aufgeregt nach oben starrte, schwebte durch die warme Abendluft lautlos und ohne viel Tamtam ein langes, silbernes Raumschiff herab, dessen lange Beine sich in einem präzisen technischen Ballett entfalteten. Es setzte sanft auf dem Boden auf, und das leise Brummen, das man hatte hören können, erstarb, als sei es von der Abendruhe eingelullt worden. Eine Rampe wurde ausgefahren, Licht strömte heraus. Eine lange Gestalt erschien als Silhouette in der Luke. Sie kam die Rampe herunterspaziert und blieb vor Arthur stehen.
„Du bist ein Trottel, Dent“, sagte sie schlicht und einfach.
Sie sah fremdartig aus, sehr fremdartig. Sie war von ausgesprochen fremdartiger Länge, hatte einen ausgesprochen fremdartig flachen Kopf, ausgesprochen fremdartige, kleine, schlitzige Augen, sie trug verschwenderisch in Falten gelegte goldene Gewänder mit einem ausgesprochen fremdartigen Muster auf dem Kragen und hatte eine bleiche, graugrüne, fremdartige Haut, die jenen strahlenden Schimmer besaß, wie ihn die meisten graugrünen Gesichter nur mit viel Übung und sehr teurer Seife zustande bringen.
Arthur starrte sie verdutzt an. Die Gestalt betrachtete sich ihn gelassen.
Arthurs erste Anwandlungen von Hoffnung und Ängstlichkeit waren sogleich von Erstaunen überwältigt worden, und alle möglichen Gedanken kämpften in diesem Augenblick um die Benutzung seiner Stimmbänder.
„Www“, sagte er.
„Ba … ha … ah …“, setzte er hinzu.
„Ra … ru … wah … wer?“, brachte er endlich raus und versank in brütendes Schweigen. Jetzt merkte er, dass er, solange er sich erinnern konnte, kein Wort mehr zu jemandem gesagt hatte.
Das fremdartige Wesen runzelte kurz die Stirn und zog etwas zu Rate, was wie eine Art Klemmblock aussah, den es in seiner mageren und spindeldürren, fremdartigen Hand hielt.
„Arthur Dent?“, fragte es.
Arthur nickte hilflos.
„Arthur Philip Dent?“, fuhr die fremdartige Gestalt in einer Art durchdringendem Kläffen fort
„Äh … äh … ja … äh … äh …“, bestätigte Arthur.
„Du bist ein Trottel“, wiederholte die fremdartige Gestalt, „ein richtiges Arschloch.“
„Äh …“
Das Wesen nickte sich bestätigend zu, setzte ein ausgesprochen fremdartiges Häkchen auf seinen Klemmblock und kehrte rasch wieder zu seinem Raumschiff um.
„Äh …“, sagte Arthur verzweifelt, „äh …“
„Red nicht so mit mir“, kläffte das fremdartige Wesen. Es schritt die Rampe hoch, kroch durch die Luke und verschwand im Raumschiff. Das Schiff schloss sich. Es begann, tief und pulsierend zu brummen. „Äh, he!“, schrie Arthur und rannte hilflos darauf zu.
„Warte doch mal!“, rief er, „Was soll das denn heißen? Was? Warte doch mal!“
Das Schiff stieg in die Höhe, als lasse es sein Gewicht wie einen Mantel zu Boden fallen, und blieb für einen Moment zögernd in der Luft hängen. Dann schoss es sehr sonderbar in den Abendhimmel hinauf. Es flog durch die Wolken, die es kurz hell aufleuchten ließ, und dann war es weg, und Arthur, der hilflos einen kleinen Tanz aufführte, stand mitten in der Unermesslichkeit des vielen Landes alleine da.
„Was?“, kreischte er. „Was? Was? He, was? Komm sofort zurück und sag’s noch mal!“
Er sprang und tanzte herum, bis ihm die Beine zitterten, und schrie, bis es in seinen Lungen kratzte. Niemand gab ihm Antwort. Es war niemand da, der ihn hören oder mit ihm hätte reden können. Das fremdartige Raumschiff donnerte bereits auf die oberen Schichten der Atmosphäre zu, hinaus in die entsetzliche Leere, die die ungeheuer wenigen Dinge, die es im Universum gibt, voneinander trennt.
Sein Besitzer, der Fremde mit dem kostspieligen Teint, lehnte sich in seinem Sitz zurück. Sein Name war Wowbagger der Unendlich Verlängerte. Er war ein Mann mit Vorsätzen. Nicht sehr guten Vorsätzen, wie er als Erster zuzugeben bereit gewesen wäre, aber es waren wenigstens Vorsätze, und sie hielten ihn wenigstens auf Trab.
Wowbagger der Unendlich Verlängerte war – das heißt, ist – einer der ganz wenigen Unsterblichen im Universum. Diejenigen, die unsterblich geboren werden, wissen instinktiv, wie sie damit fertig werden, aber Wowbagger gehörte nicht zu ihnen: Im Grunde hasste er sie inzwischen, dieses Rudel heiter gelassener Arschlöcher. Ihm war seine Unsterblichkeit versehentlich durch einen Unglücksfall mit einem Teilchenbeschleuniger, einem flüssigen Mittagessen und ein paar Gummiringen aufgehalst worden. Die genauen Einzelheiten des Unglücks spielen keine Rolle, weil es niemandem mehr gelungen ist, die Umstände, unter denen es dazu gekommen war, noch mal genauso eintreten zu lassen, und viele Leute, die es versuchten, haben schließlich sehr dämlich aus der Wäsche geguckt oder tot oder beides.
Wowbagger schloss gereizt und müde die Augen, stellte an seinem Stereoradio ein bisschen leichten Jazz ein und überlegte, dass er sich damit abfinden könnte. Wenn’s die Sonntagnachmittage nicht gäbe, hätte er wirklich nichts dagegen einzuwenden. Zuerst hatte er einen Riesenspaß daran gehabt, er machte sich einen Jux daraus, gefährlich zu leben, Risiken einzugehen, aus hochverzinslichen, langfristigen Kapitalanlagen Riesensummen rauszuschlagen und überhaupt einfach jedermann auf Teufel kaputt zu überleben.
Schließlich waren es die Sonntagnachmittage, mit denen er nicht zu Rande kam, und diese furchtbare Lustlosigkeit, die so um 2 Uhr 55 einzusetzen pflegt, wenn man weiß, dass man alle Vollbäder genommen hat, die man zweckmäßigerweise an einem Tag nehmen kann, dass man, egal wie intensiv man auch auf jeden x-beliebigen Artikel in der Zeitung starrt, ihn niemals wirklich lesen oder die umwerfend neue Beschneidungstechnik anwenden wird, von der in ihm die Rede ist, und dass, während man die Uhr anstiert, die Zeiger unbarmherzig auf vier Uhr vorrücken und die lange, dunkle Teestunde der Seele beginnt.
So verloren die Dinge nach und nach allen Reiz für ihn. Das vergnügte Lächeln, das er zu anderer Leute Beerdigungen aufzusetzen pflegte, verging allmählich. Er begann, alles zu verachten – das Universum im allgemeinen und jedermann darin im besonderen.
Und genau das war der Punkt, an dem er seinen Vorsatz fasste, die Sache, die ihn in Schwung halten würde und ihn, soweit er sehen konnte, auf ewig in Schwung halten würde. Es war dies:
Er würde das Universum beschimpfen.
Das heißt, er würde jedermann darin beschimpfen. Individuell, persönlich, einen nach dem anderen und (worüber er wirklich freudig mit den Zähnen knirschte) in alphabetischer Reihenfolge.
Als ihm die Leute widersprachen, wie sie es manchmal taten, dass der ganze Plan nicht nur unbedacht, sondern schlichtweg unmöglich sei wegen all der Leute, die immerfort geboren werden und sterben, da fixierte er sie bloß eiskalt und sagte: „Ein Mann darf doch noch träumen, oder?“
Und so hatte er losgelegt. Er rüstete ein solide gebautes Raumschiff mit einem Computer aus, der die ganze Datenbearbeitung schaffen konnte, die er brauchte, um über die gesamte Bevölkerung des bekannten Universums auf dem Laufenden zu bleiben und die grauenhaft komplizierten Reiserouten zu errechnen, die sich daraus ergaben.
Sein Schiff flog durch die inneren Orbitalbahnen des Sternensystems Sol davon und machte Anstalten, sich um die Sonne herum zu katapultieren und in den interstellaren Raum zu schleudern.
„Computer“, sagte er.
„Hier“, kreischte der Computer.
„Wohin als Nächstes?“
„Wird grade ausgerechnet.“
Wowbagger blickte einen Moment lang auf das grandiose Geschmeide der Nacht, die Billionen winziger Diamantenwelten, die die unendliche Finsternis mit Licht bestäubten. Ein jeder, jeder einzelne lag auf seinem Weg. Die meisten von ihnen würde er Millionen Male hintereinander besuchen.
Einen Moment lang stellte er sich seine Reiseroute vor, indem er alle Pünktchen am Himmel miteinander verband wie bei dem Kinderspiel mit den nummerierten Punkten. Er hoffte, dass das von irgendeinem günstigen Punkt im Universum aus gesehen ein ganz, ganz unanständiges Wort ergäbe.
Der Computer piepte tonlos, um anzuzeigen, dass er mit seinen Berechnungen fertig war.
„Folfanga“, sagte er. Und piepte.
„Vierter Stern, im System Folfanga“, fuhr er fort. Und piepte wieder
„Voraussichtliche Reisezeit drei Wochen“, redete er weiter. Und piepte wieder.
„Dort treffen wir auf einen kleinen Rabauken“, er piepte, „vom Stamm der A-Rth-Urp-Hil-lpdenu.“
„Ich glaube“, setzte er nach einer kleinen Pause hinzu, während der er piepte, „du hattest beschlossen, ihn einen hirnlosen Arsch zu nennen.“
Wowbagger grunzte. Einen Augenblick lang oder zwei besah er sich die Majestät der Schöpfung vor seinem Fenster.
„Ich glaube, ich mache ein kleines Nickerchen“, sagte er und fügte hinzu: „Welche Sendebereiche werden wir die nächsten paar Stunden durchfliegen?“
Der Computer piepte.
„Kosmovid, Denkpix und Home Brain Box“, sagte er und piepte.
„Irgendwelche Filme, die ich nicht schon dreißigtausendmal gesehen habe?
„Nein.“
„Ähä.“
„Es gibt Angst im Raum. Den hast du bloß dreiunddreißigtausendfünfhundertsiebzehnmal gesehen.“
„Weck mich zur zweiten Rolle.“
Der Computer piepte.
„Schlaf gut“, sagte er. Das Raumschiff flog weiter durch die Nacht.
Inzwischen fing es auf der Erde an, in Strömen zu regnen, und Arthur Dent saß in seiner Höhle und erlebte einen der absolut miesesten Abende seines ganzen Lebens, während ihm alles Mögliche durch den Kopf ging, was er dem Fremden hätte sagen können, und er dabei Fliegen zerquetschte, die ebenfalls einen miesen Abend hatten.
Wer schon einen Blackout erlebt hat, weiß, wie peinlich er ist ist. Die Frage war nicht sonderlich kompliziert, die Situation nicht sonderlich angespannt, die Personen nicht sonderlich ehrfurchtgebietend, und trotzdem: Alles weg. Man steht da, stottert und fühlt eine innerliche Leere, die gefühlt bis zum Erdmittelpunkt reicht.
In so einer Situation kann man eigentlich nur mit Offenheit punkten: Einen tiefen Atemzug machen und um Verschiebung des eigenen Beitrags bitten. Weil fast jede:r schon mal in einer solchen Situation war, wird man auf Verständnis treffen.